sexta-feira, 2 de março de 2012

Escrevi

Escrevi páginas e páginas, no livro das minhas Confissões. Escrevi sobre o tudo e sobre o nada que há em mim, mesmo sem nunca ter sido Agostinho. Escrevi, mesmo assim, sobre como me sonhei a passear em Cartago, e depois a receber a mitra de Hipona. E fui a Roma.
Escrevi até ao cansaço, até à exaustão, escrevi até à dor que se me firmou como uma estaca acerada no meu peito pecador, feita dessas páginas esqucidas, de um livro que nunca abri e onde me confessava de como me tinha perdido por ti.
Depois as minhas confissões fizeram eco, e fui ter com Eco a pedir-lhe que me encontrasse Narciso para vêr se os olhos dele me mentiam. De beleza.
E depois fui a flôr, os lagos, as fontes e esse poço sem fundo onde me perco e sou a dançar nos braços nus das ninfas dos bosques. E dancei o que nunca ninguém dançou.
E confesso tudo isto usando palavras que invento, a escrever com tintas sem côr, nem cheiro, em páginas feitas de vento. Em páginas feitas de mim.
Depois confessei que já tinha sido tudo isso e de joelhos pedi a absolvição, arrependido.
E escrevi mesmo que nunca tinha escrito o que escrevi

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