Sentei-me à mesa

Sentei-me à mesa. Tirei do bolso um baralho de cartas. Baralhei-as, parti e dei-as aos meus parceiros que invento, imagino, sonho.

As cartas estavam em branco, como estão sempre em branco as cartas que escrevo a quem amo. Só para que adivinhem o que eu lá poderia ter escrito. E sou eu e mais três de mim, a jogar, a dizer coisas, a fumar e a beber. Até a fazer batota. Faço tantas vezes batota comigo mesmo!

Mas tudo, afinal, se passa dentro de mim, e a mesa não é senão a palma da minha mão aberta, em procura, sempre à procura. À procura!

Não sei se de ti ou de mim. Mas à procura. Não sei se de ti ou de mim.

Depois recolho as cartas, uma a uma. Escolho a que parece fazer-me mais sentido, meto-a numa garrafa que rolho para que a água não apague o que não escrevi, e atiro-a ao mar. Ao mar do meu esquecimento.

Não sei se de ti ou de mim. Do meu esquecimento. Não sei se de ti se de mim. . .