Crise

Não sei se são as crises que fazem os homens ou se são os homens que fazem as crises. A verdade é que continuo a saber muito pouco sobre os homens e sobre as crises. Mas penso também que se não houvessem crises não haveria história, porque a crise acaba por ser o motor da história, no seu constante fazer-se e refazer-se numa escrita ad infinitum que possivente, para cada um de nós só acabará com a morte. Ou com a morte da morte, pois ela também haverá de morrer um dia. Porque nem a morte é eterna. Só a vida.

Mas não é bem a morte de que se está habituado a ouvir falar. É um eu agora que só tem justificação se houver um eu depois, e que toma a forma de um mundo dentro do mundo, e em que esse é o meu mundo a quere ser mundo, liberto da morte, do imundo.

Quantas vezes já morri sem ter percebido que morria. Quantas vezes a morte me negou a possibilidade de ter percebido isso. Quantas vezes me deixei morrer só por saber que não morria. Quantas vezes passei por ela e fingi que não a conhecia.

E ouvi Chopin até à exaustão, e nessa repetição quase mântrica fui-me ouvindo. Os meus ouvidos de tísico foram-me dando sempre um Chopin igual enquanto ia sendo diferente.

É por isso que ando sempre à procura de alguém, na esperança de nele me encontrar, de me sentar depois ao piano e tocar, para uma George Sand, baronesa de Dudevant, que gostou de Chopin mas também de muitos outros. E parei, as mãos quietas nas teclas de marfim. Também eu a tinha amado até à tuberculose, também ia tocando nocturnos dentro de mim, enquanto a morte me rondava e eu me ia rindo dela, acabando por arranjar uma grande confusão entre mim e ela, de que no fundo o resultado sou eu, numa crise que me faz partir, e escrever para me provar que a crise me ajuda a ser cada vez mais eu. Sou crísico, logo existo.